Улетает моя Муза. Ей, наверное, пора.
Провожу её тихонько со двора.
Ненадолго ли, надолго? А, быть может, навсегда?
Разве можно знать, когда придёт беда?
По-над полем, по-над лесом тихо катится луна.
В доме грустная до боли тишина.
Не стучится в ставни ветер. И на улице темно...
А что дальше со мной будет, всё равно...