…хотелось попросту понять
ну для кого же на ночь глядя
из нескончаемой тетради
стихи стремятся вылетать.
они журчат как ручеек,
змеясь поземкой поверх наста,
зима нас разлучать горазда,
разъединяя вязью строк.
живем, молчим в своих углах,
листаем тупо телеоко
и так бывает одиноко,
что отступают сон и страх…