Мало ли сколько в городе тех плечей,
На которых плакать – достаточно подголовников.
Ощущая свободу выбора – стойку бара
Гладить, как спину лучшего из любовников.
Городу все понятно, мол мы не пара,
Быть тебе сраной актриской, причем ничьей.
Так тоскуют по кромке лезвия у ножа,
Что когда-то нацеленным в горло ему держала.
Очень хочется никому не принадлежать?
Успокойся.
Ты никому не принадлежала.
________________________________________
От нас ничего не останется. Сломан щит.
Пробита защита в самом тяжелом весе.
Она зажимает окурок меж пальцами и молчит,
В ответ на вопрос, который ее так бесит.
От нас что останется- пепел, плевок, зола,
Посыплет дождем, и потом поминай как звали.
И он издевается – вот, все что ты смогла?
Конечная точка в первом витке спирали?
Она отсверкает глазами- да я хоть так,
Как зверь, что бывал в капкане, стал осторожен,
А ты, в своей мокрой куртке, стоишь,дурак,
И все тебе кажется, мир нам чего-то должен.
Потреплет макушку, за руку возьмет – согреть,
Глаза отвернуть и выдохнуть- я окрепла.
Повторно в таком чистилище не сгореть.
Спасибо за все, что в итоге сожгло до пепла.