Не может быть поэт с набитым брюхом,
Он должен быть голодным, очень злым,
Чтоб строчкою звенеть над каждым ухом,
И в ноздри лезть назойливо, как дым,
Забытой, одинокой сигареты…
Не до нее, поймавшему кураж-
Этюды, натюрморты и портреты,
Смешает, создавая антураж,
Похожего на сказку интерьера,
Из прошлых, с позолотою эпох.
Напишет паруса и флибустьера…
… Пока еще от голода не сдох.