ты печатаешь с маленькой буквы, когда лень нажимать на shift,
когда лень просто сдвинуть руку, чтоб подвинуть стакан поближе.
если нужно сказать что-то важное, тебе кажется, рот зашит
как у локи, который в мифах был паяцем, лжецом и рыжим.
если нужно звонить, ты скорее предпочтешь набирать смс
ты безумно устал от звуков своего некрасивого голоса.
одиночество — не идея — недоступный тебе процесс.
ты лежишь на диване, мечтая о способностях бога кроноса.
рядом ноут, стаканы, чашки, телефон, оригами, будда,
за окном холод, свет и слякоть, а внутри как-то пусто, серо.
ты читаешь о плоском мире, замерев в ожидании чуда,
убеждая себя, что глупо людям в сказки сегодня верить.
ты почти ненавидишь книги за надежду на хэппи-энды,
ну а больше всего за склонность разделять на "чужих" и "наших".
злясь на собственную уязвимость, продолжаешь читать зачем-то...
оставаться в реальном мире, в одиночестве, это.. страшно.
нет, не так — это даже больно, слишком много несовпадений,
слишком глухо, темно и тоскливо, слишком много стен, правил, границ!..
замечтавшись о невозможном, засыпаешь без сновидений,
крепко сжав под подушкой обрывки недочитанных ночью страниц.