Нахватавшийся чужих метафор,
Вдруг себя поэтом возомнил.
Слава Богу, друг лицо не спрятал,
Чисто русской прозой пыл мой остудил.
«Что ты бесполезно споришь,
Душу разрываючи себе.
Раком до Москвы не переставишь
Этаких поэтов, Сень, поверь уж мне.
Милый мой, занялся б лучше
Делом, предначертанным тебе.
Пользы было б больше,
Нездоровых миллионы бродят по стране».
Не поверил другу, и напрасно
Мудрость эту я не оценил.
Он меня лишь только, как же страшно,
Смертию своею убедил!