Занавешены окна туманом,
пляшет в воздухе млечная пыль.
Оказавшись красивым обманом,
сон растаял, как мыльный пузырь.
Это утро, такое невзрачное,
тайну дня в серой дымке хранит:
ничего до конца не утрачено,
если свет в твоих окнах горит.
Будет день. Будет новая осень.
Будут зимы и ёлки в снегу.
Будет всё, что мы суетно просим,
торопливо крестясь на бегу.