МОНОЛОГ РЕТРОГРАДА
Верните мне талонный рай
сатиновых трусов,
верните панталонов Раи
заржавленный засов.
Пускай наивный Ив Монтан
шокирует Париж,
верните сицевых матань
и запахи параш.
Верните мне высоты дамб,
что возводили, веря,
огни мартенов, ярость ламп
и ядерщиков Берии.
Курортов крымских полноцвет-
сквозь штолен мрак-мощнее,
верните мне моих ракет
заветные мишени.
Верните мне моих Татьян
с Онегиными -денди,
верните пятилетний план
и на сберкнижке деньги.
Верните Ильича в значке,
и на медалях - танки,
верните блеск в моём зрачке
и -на троих "полбанки".
Верните мне моё тепло
заветной телогрейки,
кайло моё, моё пихло,
змею узкоколейки,
манившей лесенками шпал
на небо - в кумачах,
где шквал серпастый флаг трепал
рубахой палача.
Верните мне мою кирзу,
портянок навороты,
моих Балконского с Безуховым,
окоп с полёгшей ротой.
И алюминий котелка,
и каши тёплой сытость,
и песню нашего полка,
под дождичек сквозь сито.
Верните нитей золотых
триумфовые кисти,
вождей сияньем залитых
и солнца блик на каске,
когда бросал орлёный стяг
на чешую брусчатки,
как бы иголку в сена стог,
планете всей на счастье.
Верните мне хоть что-нибудь,
что треснуло плотиной,
что не одеть и не обуть,
не выманить полтиной,
не выйграть и за миллион
на бирже вашей даже,
маржу переместив - на трон,
иконы - в вернисажи.
11, августа, 2010 г.
ВНУТРЕННИЙ МОНОЛОГ ПАНКА,
произнесейнный по поводу блок-флейтистки
Такие девушки читают Роулинг
и бывают набожны,
вчера, я был мрачен, как Алистер Кроули
и прогуливался по набережной.
Она стояла у входа на мост
и играла на блок- флейте,
город породил её, как глюк мозг,
как поллюцию балтийского флота.
Да, она была вылитая Джоан,
которая кажется, из под Бристоля,
она не склонна была выполнять план
по уровню...А я не захватил пистОля.
По уровню преступности...То есть так,
чтобы лежать в луже крови, а меня б повязали...
Но она опять играла не в такт,
как и в прошлый раз-на вокзале.
Она нудела "Полет КОндора"
распустив космы своих патлы,
этакий пасторальный фон даря,
городу, который давно спятил.
Здесь нет львов и сфинкосов-
только Крячков с шестернями и молотами,
здесь, признаюсь, тусилово панков,
а это почти что Коктейль Молотова.
В следующий раз я возьму свой газовый,
переточенный под боевые,
перед этим воткнув одноразовый,
и больше не буду с ней на "вы".
Я не буду уже вторым или третьим -
когда выну "музыку" из кармана,
только надо не забыть перед этим
читануть "Исповедь наркомана"*.
"Исповедь наркомана" ,роман Алистера Кроули, переведенный Ильёй Кормильцевым.
15.08.2010 13:23