Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти
- Нечитанным стихам! -
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
Марина Цветаева, Коктебель, май 1913 г.
К моим стихам, написанным так поздно,
Что их читателей лет сто на свете нет,
Проросшим тихо к бледным звездам,
Из призрачных тенет,
Стоящим робко у двери открытой,
Вертепа, где бесчинства и бедлам,
К моим стихам о тайнах позабытых,
- Не понятым стихам! –
Повешенным на сайтах в Интернете,
Где их мечтатель мельком пролистнет,
К моим стихам о Невечернем Свете,
Читатель не придет.