Я за памятью вслед, как мальчишка бегу.
Тороплюсь. Выбиваюсь из сил.
Вижу чей-то костёр на ночном берегу,
а над ним взмахи огненных крыл.
Я встаю в двух шагах, холодея душой, -
память в юность вернула меня.
Это ж я закрываюсь от жара рукой.
Это я...
Это я у огня!..
И никак не шагнуть мне к себе самому,
не сказать от волнений слова...
Только искры шмелями взлетают во тьму
да трещат, догорая, дрова.
Вот стрельнул уголёк и в груди обожгло
светлой грустью тех ветреных лет...
И растаяла ночь, от костра взяв тепло,
и плеснул краски в небо рассвет.
Утро в дом мой пробилось сквозь серый бетон,
лучик солнца коснулся ковра...
Всё былое моё - это сладостный сон,
это искры ночного костра!..