Я больше писем не пишу
На пирушки не хочу,
Но свежим воздухом дышу
И по окрестностям скачу.
Когда в Москве метель и жуть,
В моём имении покой,
А до него подать рукой,
Когда проложен санный путь.
Кругом земля белым-бела,
А по тропе сосед-чудак,
И я ему: «Ну как дела?»
А он в ответ: «Да как-то так…
Среди крестьян холерный мор,
А на конюшне два щенка,
Ещё незрячие пока,
А вот гляди ж, ползут во двор.
Как жаль, что наш Господь отверг
Надежды наши на хлеба,
А у Голицыных в четверг
Большой приём и после бал.
А Вы слыхали - Бонапарт,
И что опаснее всего…»
И я иду в сосновый парк,
Не слыша более его.
В углу камин, огонь гудит,
В душе бессонниц маета
И ощущение в груди,
Что в жизни всё пошло не так.
Застыли стрелы в тетиве,
Трубит гонец в походный рог,
Какой теперь на свете век,
Какой теперь в иконах Бог…