Всю жизнь был в поисках, искал,
Воедино мысли идеала собирал,
Мою птицу на охоту не пускал,
По полкам бегал, пыль стирал.
Держу в руках своих Я, крепко,
Нуждался в грамме сего пепла,
Сгоревшие дотла страницы,
Безгрешные видны границы,
Летите … Летите мои птицы!
Нашел … Нашел ту самую Я книгу,
Ради которой месяц уже как гибну,
Ты взор толь счастья иль надежды,
Мой ор так громок без ответа …
Я жду … Иль тьмы иль света.