Вожди по осени гугнивы,
Крестьянин зол и нетверёз,
И очевидна возле нивы
Тщета лысеющих берёз.
Над остывающей рекою
С названием, кажется, Нева
Их заломают на дреколья,
Гробы и прочие дрова.
Октябрь - как много в этом звуке
Для сердца гордого совка,
С огнем в груди, с умом в разлуке,
С готовностью намять бока…
За кем пойдешь теперь, служивый,
Кому вручишь судьбу свою?
Пороки живы, книжки лживы,
А в доме тихо, как в раю.
На чем застряла, тройка-птица?
Скажи, мужик, тебе на кой
Страна березового цыца?
Неужто в цыце есть покой?
2012