Старый поэт, восхитительный Андерсен!
С ним я дружил и гостил у него не однажды
Знаю тот дом и не путаю адреса
И никогда, никогда не беру экипажи.
Вот и тогда непогодливым вечером,
Мокрый, продрогший стоял у него за порогом.
Дождь колыхался безжалостным веером
И на булыжник стекал, размывая дорогу.
Зовы и всхлипы, и слёзы, и жалобы
Так испугали, растрогали сердце поэта:
-- Ну, заходи! Это кто к нам пожаловал?
Здравствуй, Малыш! Ты побудешь со мной до рассвета?
Теплый камин и печеные яблоки,
Сердце поэта и ласка меня отогрели
Он не узнал меня – слишком я маленький.
Я многолик и сейчас – словно из колыбели.
Лук мой и стрелы к нему с оперением
Высохли, ждут и блистают своей позолотой.
Старый поэт, на подушке сиреневой,
Греет ладошки мои... ждёт ли он эшафота?
-- Развеселился, а лук твой испортился.
Звать тебя как? – Ты не знаешь? Зовусь я Амуром! -
Пробую лук, только я не упорствую...
Ну-ка, Поэт, разверни для прицела фигуру!
Стрелка вошла прямо в сердце поэтово
Ах ты безжалостный, неблагодарный мальчишка!
Мне ли печалиться, умничать, сетовать... -
Я засмеялся... Об этом написано в книжках.
Больно. И на бок упав, плачет раненный...
В самое сердце! Я точно стреляю по цели.
Больно? Болей же - и не выздоравливай!
Выбежал тотчас. Жесток я? Скажи? Неужели?
Есть еще стрелы! Поэты и девушки,
Юноши, женщины, ну, и отдельно, мужчины -
Все вы мишени мои! Все вы – детушки!
Мне и причины не надо. Я бью без причины!
30.12.12