Не возмущаюсь и не возникаю
И внешне я доволен всем вполне
И вроде бы давным-давно играю
Роль дурака, назначенную мне.
Но только вот внутри вулкан клокочет,
Не затихает, душу бьёт и рвёт.
Моя душа дурацкой быть не хочет
И водкой заливает пищевод.
Я внешне даже мухи не обижу,
Я спорить не люблю, люблю молчать.
А вот в душе кляну и ненавижу
И мысленно готовлюсь убивать.
Кого я постоянно убиваю?
Кого стреляю, мысленно губя?
Кого я чёрным словом проклинаю?
Боюсь, к несчастью, самого себя…
Чем дальше я живу, тем меньше силы…
Везде несправедливость бытия…
А выход где? Наверное, могила,
В которую когда-то лягу я…