Осень. Пятница. Листок.
Непроглядный потолок
Низких туч. Глаза из-под оправы
Очков, твои глаза, цвета болота.
Как всегда
Молчишь, мне хочется кричать...
Не на тебя, на мир,
Который так легко поставил
Моё тело на колени
Пред тобою, чувства
Вдребезги разбив, ну ладно...
И не смотри ты на меня так неприятно!
Как будто хочешь
Мне сказать о чём-то глупом, но
Сомневаешься опять, ну всё-равно...