Слово канарейкой желтой плачет
В завитках рифмованного дыма,
Быть поэтом – ничего не значит
Для одной, которая любима.
В чувственной жемчужно-синей пряже
Ходит строчка, кошкой замяукав,
Но не ждешь ответа, если даже
Выплетешь портрет лозою звуков.
Лишь кнутом холодным бьют по коже
Связки слов худых и взоров гневных,
Никого особо не тревожит,
Что берешь лозу из жил душевных.
Стихотворный плед не греет тела,
Слово не закрутишь в хлебный мякиш,
Быть поэтом – что это за дело? –
Для всех тех, и всяких, и не всяких.
Вены строк им – розовые нитки,
Изрубцуйся хоть, зарежься даже,
Хоть залей все крепкие напитки,
Что запрещены и что в продаже,
Не пойдут с тобой до тропок млечных
И узоров не поймут ладонных,
Потому что все кругом конечны,
Потому что все кругом бездонны.
Только дождик осенью заплачет,
Разглядев неброскую пропажу,
Быть поэтом – ничего не значит,
Как и теми быть, что строк не вяжут.