Забудьте выискивать праздник
На каждой странице, летящей поспешно в огонь.
И Время, извечный проказник,
Стирает из памяти боль. Простирая ладонь
Над морем бушующим слёз.
Объявляет название. «Годы Чудес»!
Букеты из траурных роз
Обратиться готовы в наполненный радостью лес.
И все мы заключены
В объятья потоков, тела на воде представляющих в радостном свете.
Мы исключены.
Наша память хранит нашу жизнь в дубовом конверте.
Последний рывок,
И станет спокойней дышать ядом праздничных фраз.
Последний оброк
Мы заплатим, и Время сотрёт с Земли память нас.