А.Гинзбергу
Симметриады поднимаются над поверхностью
колючие геометрические солнца
многочисленные эха наступающего стиховторника
Старшина проводит опасной бритвой
по шее небритого срочника. Срочник
взрывает свои глаза пятнами лимонной кислоты
Мой среднестатистический читатель знает меня лично
стихи рассыпаются стаями белых птичек по небу
полуцилиндры ангаров в православных монастырях
Мои соседи видят сны про мужские журналы,
гражданскую одежду и экстатические голые судороги
полируют кольцом ладони Белые Мечты [Красные Мачты].
роются Вконтакте, исходя слюнями на аватарки
Артиллерия зациклена на потенции
артиллерия стреляет семенем патриотизма
артиллерия гладит стволами гаубиц внутреннюю поверхность бедер Родины.
Мои нежно взращиваемые побеги чувств
дыхание Юли на моем лице в полутора сотнях километров
покрытые испариной, изнуренные ролевыми играми дни
их осталось девяносто семь
Мои мысли –мои снежные ангелы в смирительных рубашках
дорогие двоюродные долбоебы
я ловлю рукой след твоего лица на своей подушке
страна ведь пала
Невинность моя давно осела рваными клочками,
взорванная,
на пепельный снег
Я наступаю сапогами на битое стекло в заброшенной казарме
огромное светлое пустое прозрачное помещение
с разрисованной стеной
Там солдаты-герои, солдаты-спортсмены, солдаты-патриоты прошлого
Не мы.
Мы живем год, потом уступая место другим нам, уже знакомым
И гораздо более перспективным.
1 апреля 2012