Стоишь, перегнувшись через перила на Патриарших,
Блюешь, улыбаешься. И кажется, что неважно.
Кто тут на лавочке в сквере сидел этим вечером,
Кто гулял, кто страдал, и кому было делать нечего.
К Дьяволу, право слово! Стремные выдались праздники.
Все так банально - блюется водкой и красненьким.
Что там в подарках под елкой? Портсигары, носки?
Хочется перепрыгнуть через перила и утонуть с тоски.
Хочется рассмеяться и облевать прохожих.
Хочется сделать что-то в этот теплый погожий.
Но мимо идут зимние люди в зимних ботинках.
А ты блюешь на уток. Это почти поминки.
Гордости, нежности, праздничного настроения...
Домой надо хлеба и молока купить. Непременно.