Вся жизнь, как платформа вокзала:
недолго стоят поезда,
и вновь – ожиданий усталость,
и снова – прощай, навсегда!
Два взмаха обманно-бесстрастных,
когда уплывает вокзал,
и боль сожалений напрасных,
что вновь этих слов не сказал.
И если, покинув вокзалы,
ушли поезда в никуда,
ты совести мук запоздалых
себе не простишь никогда...
Так что же осталось?
Что же осталось...
Сожжёные письма –
горсточкой пепла,
записок обрывки –
игрушкою ветра...