Я – кладбище неписаных стихов.
Я - плиты мраморные мира.
Я – счастье, вынутое из рабов.
Я тот, кого лишили силы.
Погасшие, убитые, во мне
Метафоры и строфы обитают,
И, не добившись ни одной слезы,
Они благополучно вымирают.
Младенцы, не рожденные на свет! -
Перо засохло, высохли чернила.
А мне как будто сотни тысяч лет,
Я будто пережил само светило.
241212. Час назад от 0:29