Не письменного,
ладоней жадного тепла
и снов, которые сбывались,
они желали и сбивались,
и до утра не раздевались
под взглядом строгого окна
во фраке деревянной рамы,
а пальцы томно изнывали,
чернил не помня и пера.
От сердца, а не от ума
слова, как искорки рождались
и утоляли, как вода.
Зиме тем вечером казалось,
что миг, вместивший вдруг года,
есть всё, что им от слов осталось,
а ночь от ревности металась,
на грудь бросаясь фонаря.
Ей было отдано сполна,
и двое, обнимаясь, спали.
Слова, как ночь, рассвета ждали,
сбываться или угасать
они тогда еще не знали,
они тогда ещё не знали,
но сладостно им было ждать.
01.01.13
"Из девяти"