Люблю сидеть на крыше поздно ночью,
Когда все окунаются в свой сон.
Лишь там нет места горечи и злости,
Лишь там серьезен я – и тем смешён.
К концу подходит август еле слышно,
Срывается осенняя листва,
Лишь только силуэт на фоне неба что-то пишет…
Наверно, для него слова – не лишь слова…
Манера оборотов, стиль, текстура рифмы,
Размерность…к чёрту всё…хлебну вина…
Столетия людей ушли на мифы,
Минуты на изящные слова…
Потуже затяну свой чёрный шарф и
Поправлю плащ уставшею рукой.
Осенний ветер подаёт мне знаки,
А я, как идиот, всё вою под луной…
Обильность троеточий, пёстрость красок,
Гримасы неуклюжие, многоголосый хор…
Двуличие актёров, злоба маски,
В глазах амбиции и деловой укор…
«Ещё три строчки…ну ещё немного!»
- с себя выдавливаю душу что есть сил.
«Зачем залез на крышу? Помогло блин?»
«Прости, луна…так ветер попросил…»
Простой блокнот…обрывок моей памяти…
Две ручки…просто прозапас…
Пишу и думаю: «Друзья, а вы не знаете,
Что наступила осень среди нас?
Нет, нет, не мрачность улиц тихих,
Не холод берегов, не шепот крон домов,
Не крики голубей, от холода безликих,
Не звуки трасс шоссе соседних городов,
Всё это вакуум безликий всё же
В сравнении с одной простой душой.
И пусть я упаду в больницы ложе,
Но буду жить с поднятой головой.
Рассвет несёт ни радость, ни уроки,
Лишь где-то тихо слышу голоса.
Как бы хотелось все вот эти строки
Не переводить в обычные слова…