Я допиваю девятнадцатую чашку осени,
Ставлю её в раковину, отмыть её просят.
Послушно губкой вывожу мыльные разводы
И вновь иду в ванную поменять воду.
Пытаюсь донести черпак с прозрачным Н2О,
Но вновь с пустою тарой...как же мне отмыть стекло?
На стенках кофе, чая желтизна и то, что, увы,
Не продают без паспорта после десяти.
Залита кухня раствором моющего средства,
Ноги скользят по кафелю...ностальгия по детству...
Толкаю табурет, хватаю швабру, но тщетно.
Поможет мне лишь мистер Propper сейчас наверно.
И как не странно, я вновь сижу под твоим окном,
Меня всё так же цепляет всё, что твориться в нём.
Очередная доза алкоголя, очередная глава,
За строчкой вновь несётся строка.
В обьятиях другого ты, как ни странно,
Ну а мне в рифмовании всё так же нет равных.
Я поднимусь в среднем подъезде на второй этаж,
Мои строки не вызывают эпотаж...ну или эпатаж,
Ведь для меня впервые это слово,
Как и твоё имя...с тобою было клёво...