Короткий век! Осенняя пора,
багряными листами опадает.
В утробе погребального костра,
струящей дымкой в небе исчезает.
Ветра сильнее стали задувать,
срывая с крон пожухлые остатки.
Ах, как им не хотелось умирать,
их радостные дни так были кратки.
Последний лист дрожащий на ветру,
молил пощады он у ливня грозового,
вернуть бы миг, весеннюю пору,
где не боялся часа рокового.
О Боже! Подари ещё весну,
я первых птиц хочу услышать щебетание,
и прежде чем в забвении засну,
пусть луч весенний прикоснется на прощание.
Ночная мгла искрится серебром,
покрылись инеем последние мечтания,
лежит в замёрзшей луже подо льдом,
где ждёт весну свою в смиренном ожидании.