Муза моя любит порой заявиться ночью.
Пьяная, как всегда. Время от времени плачет.
Душит рассказами, байками, ну и всем прочим.
Зря я, конечно, ей забываться начал.
С ней, по привычке, бутылка початого виски.
Носит мои рубашки. Курит какой-то выхлоп.
Пьет. Матерится. Считает возможные риски.
Трезвеет к утру. Молча находит выход.
Муза проводит светлые дни в борделе,
где не найти судеб счастливых точно.
Там, где мужчины жестоки и на пределе,
где продают взгляд из щели замочной.
Муза моя любит ко мне заявиться ночью.
Медленно снять чулки: холодная и простая.
Надо поставить точку, но это, впрочем,
нас не приблизит к счастью. Я точно знаю.