Скрипя, как двери старой шифоньерки,
И сон, и слух, и глухоту дырявя,
То тут, то там взлетают фейерверки,
Взрываются цветными волдырями.
Под ними плещет праздник непролазный:
Вовсю вопят румяные с лица,
Толкаются, как красные тельца
В похмельной плазме.
Скажите, это правда, вы – не вы
Толпою колготитесь у Невы?
А я иду отсюда и туда –
По сводам Шмидта к площади Труда,
Где под ногой – то наледи, то льдинки.
Епать! – скользят мои ботинки
На повороте к Мариинке.
А в два на Стрелке был салют:
Там точно залпов двадцать дали.
А больше? – Больше не дадут,
Вы непременно опоздали…
И хмель пройдёт, и голова остынет,
Но в горле привкус, будто горькая нуга,
И виноват не выпитый Мартини:
Я обещал тебе не лгать.
Опять солгал.