***
«Вплетена в рождественский хорал,
Мысль моя, лети поверх метели…»
Если б знал он, что и как играл,
Если б знали ангелы, что пели.
Если б ведал он, что записал,
Потеряв из виду адресата,
И позволил литься небесам
В ледяное зарево заката.
И у той, что, ужин мастеря,
Звук его услышала что было,
Кроме в стену вбитого гвоздя,
И кота, урчащего уныло.
И, пожалуй, кто-то в этот раз
Смог сбежать от века в подворотню,
Скрыться от налитых кровью глаз,
Разменять бессилие, как сотню.
Если так, то, может, и не зря,
Пастор был разбужен в понедельник.
В деревенской церкви, декабря
Года семисотого. В сочельник.