Покрыв себя листком календаря,
выходит год из дома... Пахнет хвоей.
Теряет в мире запах всё другое
примерно с середины декабря.
Опять желаний суетливый хор
в моей душе затеял распеваться,
чтоб до того, когда пробьёт двенадцать,
сама с собой закончила я спор.
Под утро, где-то ближе к четырём,
умолкнут залпы шумных фейерверков,
и станет слышно, как на землю сверху
струится день чистейшим серебром.
И всё былое эта чистота
в моих глазах укроет и украсит,
и новый год начнется, словно праздник,
с сияющего белого листа.