Ты опять раскричалась, что я зануда,
что моими стихами по горло сыта ты,
что тебе каждый раз становится худо,
когда ты слышишь мои цитаты.
Как всегда, начинаешь рубить с плеча ты,
заявляешь, что в Лондоне, между прочим,
в тебя влюбились танцор бачаты
и участники чемпионата по бочче.
Я делаю вид, что озабочен,
хотя понимаю, что сгоряча ты
завела разговор про любителей бочче
и урода, танцующего бачату.
В прошлый раз болтала про трубача ты,
с которым якобы познакомилась в Сочи,
а ведь джаз куда интересней бачаты,
не говоря о бессмысленном бочче.
Но исчез джазмен со своим квадратом,
был какой-то трубач, а теперь его нету,
так же будут забыты бочче с бачатой,
и останешься ты, как всегда, с поэтом.
Я прочту стихи о любви Носорога,
об острове Скай, о Курумоче
и ты поймёшь, это лучше намного,
чем все на свете бачаты и бочче.
Представь, как будет противно, когда ты
проснёшся в холодном поту среди ночи,
а рядом храпит танцор бачаты,
или хуже того, любитель бочче.
Ты не дура, хотя умна не очень,
ты должна осознать, что счастье не в этом.
Какие нафиг бачата, и бочче,
когда ты живёшь с гениальным поэтом!