Талант портного не встречали,
В краях степных уже сто лет,
Но если ножницы из стали,
Возьмет насущный человек...
То он,
Отрежет, что попало,
И шелк, и шерсть, и нить батиста.
Он связи - под свое лекало,
Чертить начнет; промеж статистом,
суфлером, или первым планом,
В твоем спектакле жизни,
Нет разницы ему - и даром,
Пройдет мольба отсечь всех тех,
Чьи письма окаляли жаром
Нутро.
Оставив только тех,
Чьим стопам счастлив твой
Порог.
О нет, он даже не портной!
И не слуга старушки той, с косой.
Он просто пишет свой сценарий,
И пьесу ставит - в ней хромой,
Кадриль вам спляшет; тварей,
Выгуливать привык безногий,
Глухие же дудят в гобой.
Актеры не хотят играть,
А он всё пишет, пишет, пишет,
И если в пьесе сей абсурда,
Ты видишь истину и суть,
Добро пожаловать, сценограф,
Дели с калекой Музы путь.