Как ров глубокий и забытый,
травой возросшею укрытый,
где время замело следы,
но вновь являешься мне ты
в воспоминания, незваный.
И хоть давно уж нет страданий
и называть тебя на "вы"
мне хочется.Хоть не новы
печали всех прошедших дней
столь долгой повести моей.
Теперь сама уже не знаю
зачем тебя я вспоминаю.
Но счастье было.Или плен?
И, крылья получив взамен,
взлетала до высот Тянь-Шаня,
фантазий бред в себе свершая,
и возводя на постамент,
придуманный мной, монумент.
Поэты мыслят по-иному,
в стихах раскрасят до истомы,
не оставляя в сердце след -
все то, чего и вовсе нет.
Пример - любвеобильный Пушкин
в дурнушке маленькое ушко
заметит - и уже стихом
прольется нежным, словно в нем
внезапная любовь проснулась
и тонким пальчиком коснулась
глубин истерзанной души.
На том любовь и завершит...
Синицей тенькнув на рассвете,
я за стихи свои в ответе.
А уж они, как добрый квас,
чтоб жажду утолить на час.
Ну, а любовь -квасная пена,
осядет, и ей нет замены.
Найдется ли другой предмет?
Навряд ли. Претендентов нет...