Вот опять: « Горит костёр рябины красной,»
«Выткался над озером алый цвет зари…»
По сей день нетленные слова прекрасны!
Рос парнишка белокурый на просторе,
Кровью впитывал родной земли красОты.
Его песни помним в радости и в горе.
А , может, слышит он песни «наши - свои»?
Может, видит он церковь, в которой крещён?
Он не может не чувствовать нашей любви!
..............
Поэт родился в сентябре в семье крестьян.
Обучился, стал учителем грамоты.
Нам повезло! Это плюс, совсем не изъян!
Вот история крестьянская «простая»,
Благо - отец его работал мясником.
А то бы могла быть строка о нём пустая.
Не смог бы, возможно, тот сельский мальчишка,
Писать без ошибок, сочинять куплеты…
Печатать стихи свои в журналах и книжках.
Стихи складывать стал мальчишкой лет восьми.
В восемнадцать его ждали в редакциях.
Вот - сельский парнишка! Вот его и возьми!
Но жизнь понеслась, без дорог , без пути-
Тройкой резвой, с колокольцами под дугой…
И никуда от этой судьбы не уйти.
Душа поэта просила жизни яркой
И в ней фантастично распускались цветы…
Чтоб в лютый холод на снегу было жарко.
Он случился, жёсткий любовный капкан!
Эпатажных два человека сошлись-
Поэт и танцовщица - Айседора Дункан.
Им казалось, что жизнь идёт так прекрасно.
Жили, любили, «зажигали» два года.
Но родная земля зовёт не напрасно…
«Письмо деду»:
Поймешь и то, что я ушел недаром
Туда, где бег Быстрее, чем полет.
В стране, объятой вьюгой и пожаром.
Константиново! За околицей– река.
Не часто Сергей мог побывать у родных…
Но порой, (так не вовремя), снится Ока…
Может там жива ещё его старушка
И она всё также ходит на дорогу,
И струится свет над той родной избушкой.
.........
Здесь пируют долго - до самого утра- !
Злачное место, гостиница «Англетер»!
( Если вОвремя гости займут номера).
«Чёрный человек! Ты прескверный гость!
Эта слава давно про тебя разносится.
Я взбешён, разъярён и летит моя трость
Прямо в морду его, в переносицу!»…
«Месяц умер, синеет в окошко рассвет.
Ах ты ночь! Что ты ночь наковеркала!
Я в цилиндре стою… Никого со мной нет…
Я один… И разбитое зеркало…»
(Написано за 2 года до смерти).
Поэта нашли бездыханным в номере
И объявили его самоубийцей…
Безусловно, удар собратьям по вере.
А я не согласна слепо верить в это-
Ведь таких не отпевают в нашей церкви…
Он не смел, не мог убить в себе поэта!
Конечно, слышит он песни «наши - свои»!
Может, видит он церковь, в которой крещён?
Он не может не чувствовать нашей любви!
И опять: « Горит костёр рябины красной…»,
«Выткался над озером алый цвет зари…»
По сей день нетленные слова прекрасны!