Вновь приду к старинному колодцу.
Сяду на замшелый сруб.
Серебром холодным вода льётся,
Льётся с обожженных губ.
С косогора - всё как на ладони.
В прошлое бросаю взгляд:
Собираем с дедом траву-донник
И готовим самосад,
Стадо поднимает пыльный топот,
Ивы ветви в воду льют,
Гулко бьёт вальком на речке кто-то
По холщёвому белью,
Тает белый дым над старой крышей,
В травах радуга-роса.
И до боли хочется услышать
Своих предков голоса.
Жду, что может кто-то отзовётся,
Жду и напрягаю слух.
А вода студёная всё льётся,
Вечный совершая круг.