Рискуя стать занудой и чтецом
чужих стихов, ошибок и нелепиц,
сижу, играю критика лицом,
закованного в собственные цепи.
Ищу во всяком свойстве слова прок.
Забочусь, как невеста о приданом.
Ровняю. Возвожу привычный слог
в иной разряд, куда повыше даном.
И, вроде всё о`кей: и смысл, и ритм,
и в логике сюжету не откажешь,
но что-то не стыкуется внутри,
и прёт наружу сумрачная лажа.
И кажется, не многого ль хочу?
Хмельны ведь и шампанское и брага.
Но только, если нет для слова чувств,
не следует насиловать бумагу.
05.01.2013 2:01