Копают землю, хоть бы и святую,
Меняют ей разметку и асфальт.
Я угадала истину простую,
Что человек – он, в сущности, базальт...
Иди вперёд, прямой дорогой к Храму,
Но пережди, когда идёт ремонт,
Зачем же делать из дороги драму, –
Здесь не пустыня (хоть и не бомонд).
Сигнальный свет, как на мосту тревожном,
Стучит в ночи отбойный молоток.
Ты утешаешь ночь сырком творожным –
Дорога к Храму строится, дружок!
Пока Дорога к Храму на ремонте,
По всей земле творится чёрти что,
И жёлтый дым вон там, на горизонте,
И правит бал какой-то конь в пальто...
Мой перекрёсток в это время оно
Не спит годами, видно не судьба.
Вращают землю у канав бездонных,
И дело – швах (а может быть – труба!)
Мы не уйдём, мы даже охраняем
Дорогу эту, как тут ни крути.
Мы, в общем, направленья не меняем, –
Цветы не выбирают, как цвести.
А горы щебня тают постепенно,
Ложатся на провальные места,
И кажется, дорога неизменна, –
Позвольте-ка пройти, пожалуйста…