Когда-то в бабушкиной спальне
мы зажигали три свечи;
мерцала тоненькая тайна
дрожащим пламенем в ночи.
А нам хотелось креатива
и настоящих женихов,
и мы гадали, торопливо
листая томики стихов.
В снегу увязнув до подмышек,
мы караулили ребят,
мечтая как-нибудь услышать
любое имя наугад.
Потом раскидывали карты,
потом рассказывали сны,
не от печи нам было жарко -
от предсказаний старины.
Давно ль была отроковицей
с хвостом прелестной чепухи?
Но снова святки... снег искрится,
и вновь рождаются стихи
о белоснежно-зимнем, вьюжном,
волшебном, тёплом, золотом,
тревожном, радостном, жемчужном -
о том, что памятью зовём...
*