Я из тех,кто ещё ничего и не сделал, кто пока лишь приставка без корня в словах, у кого биография - листики белые, кто везде побывал только в мыслях и снах.
Нас немало, и держат нас вовсе не мамы, а какие-то мелкие чувства свои. То боимся почти поголовного срама, то, как витязи, мы на распутьи стоим.
Коль направо поедешь, жизнь не скажет: "Мы квиты. Изо всех в мире благ предпочтёшь ты дурман,
изовсех в мире драк - ту, в которой ты пьян.
А налево поедешь, так быть тебе сытым. Правда, гнило внутри, правда, вечный обман и себя, и других, но зато ты не пьян (впрочем, будешь и пьян), но зато ты не псих (впрочем, будешь и
псих).
Ну, а прямо поедешь... не надо бы прямо. Это только для тех, кто всегда до конца. Прямо если - здесь будут и раны, и срамы, и быстрее на финише будут сердца..."
Размышляем мы долго, порой даже очень, - ведь прожить все хотят аж не хуже других. И бывает,
не спим потому по полночи, а потом - аж до свиста, сказав себе -"Псих!"
И случается, даже грозимся кому-то, полутвёрдо решив для себя - напрямик! И храпим до побудки, а новое утро уж предательски мнётся:"Ну что ты, старик..."
И уходим налево, уходим направо... А таких, чтобы прямо - их очень чуть-чуть. Не убрать нам с распутий правдивые камни. И взорвать бы распутья, чтоб смело шагнуть!
Апрель, 68 г.