Я, как и многие, не накопила
За годы жизни злата - серебра,
И передать бы что-то по наследству,
Да не имею ценного добра.
И всё, что я храню в своей шкатулке,
Скорей всего, для внуков просто хлам,
Те дорогие для меня вещицы,
Что перебрать люблю по вечерам.
Вот этой синей лентой перевязан
Был твой, сынок, роддомовский конверт,
Но сын был мал, и он его не помнит,
И ничего в той ленте вроде нет.
А эта брошь, что для меня дороже
Любых других подарков дорогих,
В ней, в завитках, на жизнь мою похожих,
Есть знак судьбы, один короткий миг.
А эти письма, что храню я втайне,
Мне надо их успеть бы сжечь самой,
А мне всё жалко этих старых строчек,
Они любимой писаны рукой.
И что ж так время быстро промелькнуло,
Опять пугает цифрой календарь,
Я ничего не заберу с собою,
Но как же мне всё это бросить жаль.