Ночь за окном была прекрасна и чиста, смотря в распахнутое окно я вдыхала свежесть последождевой прохлады и думала теперь о том, что такое муза.Настоящая такая, творческая.
Я всегда под этим словом подразумевала женщину, такую лёгкую, воздушную, в платье из ситца, с белыми локонами, крыльями на лопатках, бабочками и птицами на ключицах, женщину, добрую, но очень капризную и вспыльчивую. И всегда мне казалось, что она стоит за моей спиной, когда накатывало писать. От этого испытываешь истинное наслаждение, когда муза приходит и вы вступаете в единение; это не физический контакт,это великая, трогающая все уголки разума, духовная сила. Со временем удивляешься, насколько твоя муза может быть эгоистичной и прихотливой, но уступать ей не хочешь, просишь, настаиваешь, чтобы она подольше задержалась в твоём доме, на спинке твоего кресла, за твоей спиной, но... муза всё же уходит. И ты страдаешь. В такие моменты в душе нет покоя, ведь нет единения, которого так жаждет она,душа. Самое странное, выбивающее из равновесия, это то, что когда твоя муза уходит, ты продолжаешь писать, но единственное, о чём ты можешь теперь творить, это о своей ушедшей музе, о том, как не хватает тебе её вечного присутствия, порой так надоедающего тебе ранее. Ты становишься помешанным, помешанным на своей музе. Ты пускаешься в какую-то незримую погоню, уже не пытаясь сохранить при этом ни капли гордости и ни капли самообладания. Ах, эти моменты! Они столько же больны и жгучи, сколько прекрасны и сладостны. Муза становится твоим допингом. Твоей вечной слабостью.
И когда ты, казалось бы, потерял уже надежду, но по инерции ещё продолжаешь гнаться за ней, она возвращается...
Как же возвращается муза? Она без стука распахивает настежь двери твоей души, на всю громкость включает музыку в твоём сердце...и ты безоружен, и на всё готов.Главное, что вернулась. Не спугнуть бы.
За несколько последних лет мои представления о музе немного изменились, или просто
я поближе узнала свою.
Моя муза носит чёрные футболки и джинсы в клеточку летом, холодной осенью она надевает черное драповое или косуху, оставляя белую шею открытой. Если моя муза уходит, то всегда спонтанно и неожиданно, и не имея на то причин. За ней лучше не гнаться, бегает и прячется моя муза лучше любого спортсмена-любителя. Возвращается моя муза, так же как и уходит, спонтанно. Вышибая ногой в потрёпанных кедах двери моей души, моя муза на всю громкость включает панк-рок...Я не жалуюсь, даже привыкла. Для меня нет моментов сладостней возвращения моей музы.И пусть руки нервно трясясь, требуют немедля хоть клочок бумаги и обгрызанный карандаш, и пусть я прокуриваю всё своё горло и значительную часть лёгких, для меня всё равно нет прекраснее поры, когда муза рядом. У моей музы, кстати, даже есть имя, но это уже неважно, ведь муза скорее всего предпочла бы остаться неразоблачённой.