В тот странный век, изломанно-кручёный,
Растерзанный, отчаянный, не мой,
Когда ещё ходил я некрещёным,
Хоть с поднятою гордо головой,
Но всё равно с опаской и в оглядку –
Чтобы из-за угла не получить!
Когда на даче кунцевской вприсядку
Ещё вчера плясали палачи,
А после, только лопнула подпруга,
Сражались из-за шаткого седла
И продолжали поедать друг друга.
Но как росток из-под завалов зла
На свет тихонько вера пробиралась,
Наперекор брехливой «воле масс»…
Казалось бы всего такая малость:
Кутью варила бабушка для нас!
Хоть не украшен колокольным звоном
Был этот праздник – в церковь не идти –
Но тёр я мак в макитре макогоном
И в ступке толк орехи для «кути».
А вечером за стол семья садилась,
Пусть без молитвы – не пришёл тот час,
Но блюдо лилось, словно Божья милость,
Торжественно объединяя нас
Не словом, но традициею вечной,
Которую века хранил народ.
И кем-то где-то зажигались свечи,
И сам собой шептал молитву рот.
И было так уютно и красиво,
А в небесах опять звезда плыла…
Ах, бабушка, за то тебе спасибо,
Что эту нить ты всё же сберегла,
Что связывала, пусть через застолье
Нас с теми, чья текла по жилам кровь,
И приходила в души Божья воля
Через надежду, веру и любовь!
06.01.2013г 18.00