Сыплет рифму перо на бумагу.
Буквы пляшут волною в строках.
Окунаю мысли в брагу,
Запиваю их мёдом в сотах.
Мёд зальет, быть может, горечь,
Не забытых нами потерь.
Раньше думал – жизнь как в поле,
Знаю – стены вокруг теперь.
Растеряли слепую отвагу,
Ту, что раньше с нами была.
Прогудела юность в ватаге,
Ну, а зрелость сиротою пришла.
Тишиною совесть гложет,
И подкатится в горле ком.
Это старые шрамы тревожат,
По стеклу когда, босиком.
Босиком! Да по битым осколкам!
Не боясь, мы с улыбкой шли.
А сейчас на траве, да на шёлке,
Мы боимся поставить ноги
Недосказана наша повесть,
Не дописан наш старенький том.
Что то будет, чувствую, кроме.
По траве я иду босиком.