Пляшет ель не на паркете,
втиснут ветер в круг сюжета,
и Брокгауза-Эфрона
не желает чтить ворона.
Что ей пыль энциклопедий,
этой чёрно-серой леди,
жизнь проведшей на помойке
в обществе бакланов бойких!
У неё словарь не длинен,
кар-кар-кар – и ветер в спину,
нос практичнее, чем флюгер,
и не нужно выть белугой.
Нынче можно лиргерою
без надрыва счастье строить
и воспитывать детишек
интернетами без книжек.
Чадо перед монитором
лихо впитывает вздоры
порнофильмов, сексвойнушек
дяди Вани с тётей Грушей.
А стрелялки-поджигалки,
это вам не в парке галки,
шелестящие тоскливо,
словно галька от прилива.
Чур меня и Даля тоже!
Галкам хлеба брось, прохожий,
и аукнется в грядущем
доброта твоя, живущий...
Ель проходит в круг сюжета,
месяц золотой монетой,
чуть обкусанной по краю,
и душа перегорает...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»