Как с блюдца пенки, с неба сдуты
Дыханьем ветра облака.
Простым я следую маршрутом ;
Внизу куётся льдом река,
Что в эти дни ко сну отходит.
По ней , сверяя зеркала ,
Лучи алмазные наводят
Дорогу к солнцу. Даль светла.
Встал храм, как чудо, предо мною,
И долго маковки в крестах
Сверкают золота игрою
Тому, кто вверх идёт с моста...
Так на душе светло и ясно,
Но что-то гложет в глубине:
Зайти самой бы в храм и страстно
В нём помолиться в тишине.