У. П.
Пусто мне;
И холодно от лиры...
Нож луны прорезал кабинет.
На столе ни строчки, -
Лишь порфира!
Той,
Последней,
Гостьи Тет-а-тет.
Причастившись мудрости в печали,
Отчертила строчки по косой;
Сердца незажженные скрижали
Вознесла на горний аналой.
Время - бренно.
Дымкою эфира
Вновь оставит Муза легкий след.
...Шел поэт
по краюшку порфиры
И писал,
со Смертью,
тет-а-тет.