Из всех недочитанных книг эта казалась краше,
Такая, с намеком на то, что она реальна.
И город, в котором к солнцу тянутся башни,
И небо, которое люди не понимают...
И мы были вписаны в мир на какой-то странице,
И даже должны были встретиться и поцеловаться...
Ведь то, что написано, непременно случится.
И можно поверить и перестать сомневаться.
Но толи ветер сорвался с крыши, схватив страницы,
Толи книга решила закончиться... что за малость?
Я каждое утро встречала чужие лица.
И нет твоего. И утро не начиналось...