«Только я увидел чудо:
К нам в село пришла – зима!..
Снега плещущий огонь…
Увидеть рады все мы
Порхание снегов…»
(Вл.Шилин «Зима»)
Графоману снился сон,
будто стал поэтом он.
Встал чуть свет - скорей за стол!
Мыслей нет, один рассол...
И компьютер, твою мать,
не желает помогать!
Написал строк двадцать пять,
так устал - хоть вновь в кровать!
Испытав короткий шок,
всё ж он завершил стишок.
Что же родилось на свет?
Слов заезженных букет,
штампов преющий навоз
и примитивизмов воз.
Строчки, выстроившись в ряд,
ни о чём не говорят,
мысль убога, суть глуха -
нету прока от стиха:
«Елки-палки, лес густой,
кружат галки над сосной…
рассвело, исчезла тьма,
к нам в село пришла зима…
снег порхает над селом,
полыхает он огнём…»
Льётся вечный стихо-вздор,
бесконечный слов набор,
мысли-крохи у стишат -
словно блохи, мельтешат.
Ох, как плОхи, как плохИ
графомановы стихи!
Вывод где-то
здесь таков:
нет поэта -
нет стихов.