Почти смешной, хоть видимо угрюмый,
С забавным узелком в подвысохшей руке.
Он, как и все вокруг, вполне разумный,
Лишь выглядит немножко не как все.
Он что-то странное себе под нос бормочет.
И озирается чудно по сторонам.
Слегка замёрз, и очень кушать хочет,
И никогда не против сотни грам.
Сергей Фомич, когда-то славный токарь,
За сорок на заводе оттрубил,
Но постарел, и позже стал не годен,
И вскоре, как и многие запил.
Жена ушла. Пустяк, с кем не бывает?
Какой от Фомича ей нынче прок?
Квартирка есть, она не голодает,
Да, слава богу, есть ещё сынок.
Пытался было, завести подружку,
А с нею завелись ещё друзья,
И пролетел Фомич за комнатушку,
И за остатки тёплого белья.
Неделю, радостный по барам ресторанам,
С красивой проституткой молодой,
Решил прожечь гроши, что были даны
Ему за комнату приветливой братвой.
Осознавал, не так чтобы не думал.
Уверен был, что нечего терять,
Всю жизнь на день красивой пьянки бурной,
Осознанно решивши поменять.
Да и теперь не так, чтобы жалеет,
Лишь в те минуты, когда негде спать.
Бурчит, пристроившись на лавке при аллее,
Что-то похожее на ит-ти-вашу-мать.
Вот и сейчас, идёт себе довольный,
Да и чего хандрить, была бы цель...
Забавный, беззаботный, самый вольный.
Без дома, без родни, и без друзей.