Поэт-аноним
Жил поэт-одописец при дворе у монарха.
С неба звёзд не хватал, был поэт, как поэт.
Не Вийон Франсуа, да и слава Плутарха
Обошла его скромный сонет.
Приходили победы, проходили невзгоды.
Был любим королём, а порой был гоним.
Он в обёртку из од заворачивал годы.
Ничего не менялось ни с миром, ни с ним.
Но однажды чума покосила владенья.
Много слуг полегло, а народу так тьма.
Но осталось звучать лишь одно его бденье,
Где король был герой, а вокруг кутерьма.
Приказал тут король отыскать стихоплёта,
Наградить честь по чести, пусть и сердце скрепя.
Но никто уж не помнил, откуда он родом,
Как его величать и какой из себя.
И тогда родилась у монарха идея:
Возвести пьедестал, а на нём аноним.
Не морщинил чтоб лоб, чтоб глаза не блестели,
Губы не шевелились. В общем, был никаким.
И сидит балахон неизвестной породы.
Только складки одежды изогнулись слегка.
Пуст навек капюшон. Нет ни века, ни года,
Как и был аноним, и на книге рука.